tag:blogger.com,1999:blog-50208152024-03-13T15:51:17.092-06:00R A S A B A D Ú*¿QUÉ HAY DETRÁS DEL BIOMBO?Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.comBlogger1072125tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-22576697612532143442017-03-07T11:45:00.001-06:002017-03-07T11:45:36.642-06:00MENOS PORCELANA<br />(Luz América Alvarado)<br /><br /><br />Quiero creer que el corazón es materia dúctil<br />un tejido que se regenera cuando lloro en sueños<br />o a escondidas<br /><br />Si fuera más esponja y menos porcelana<br />resistiría cuando <span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">sus</span> </span>manos me dejan caer<br />En medio de una guerra fría<br />El corazón atrincherado en el estómago pide una tregua<br />tantos besos que parecen compañía me saben a pólvora<br /><br />Si fuera menos víscera y más piel<br />bastaría un jabón para desinfectar las llagas<br />Las dudas olerían menos a miedo<br />y los hombres<br />en vez de refugiarse en las palabras<br />se acercarían para oler mis latidos<br /><br />Imagino un corazón de mil brazos<br />que se vuelve fuente<br />raíces<br /> o parvada<br />No importa si el ritmo de su voz estalla o hace música,<br />mi corazón nunca será piedra para afilar cuchillos.
<br />Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-58200394475858037842017-02-18T23:02:00.003-06:002017-02-18T23:02:39.880-06:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Si hay una magia en escribir historias, y estoy convencido de que la
hay, nadie ha sido capaz de reducirla a una receta que se pueda pasar de
una persona a otra. La fórmula parece residir solamente en la urgencia
dolorosa del escritor por transmitir algo importante al lector. Si el
escritor tiene esa urgencia, puede que algunas veces, pero de ninguna
manera todas, encuentre la manera de hacerlo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">-John Steinbeck</span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-86339912992939419622017-01-04T16:21:00.003-06:002017-01-04T16:21:38.776-06:00<span class="st">En la escala de lo cósmico sólo lo fantástico tiene posibilidades de ser verdadero.<br /><i>-Pierre Teilhard de Chardin</i></span>Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-87527115772935318952016-12-31T08:38:00.001-06:002016-12-31T08:38:19.234-06:00No tenemos ilusiones, dice Kunkel, sino que las ilusiones nos tienen. Ya sea en la forma enajenada de la locura o en la forma enajenante que va de la neurosis a nuestro ordinario egocentrismo. Las ilusiones nos mueven. Somos animales fantásticos, como dijo Ortega y Gasset. O quizá mejor: somos animales heliotrópricos. No hay móvil humano que no apunte en la dirección de una unidad contemplable. No el hombre, esa unidad, es la medida de todas las cosas. Esa unidad nos mueve, nos atrae, nos inspira. No es algo que esté en el hombre sino aquello solo en lo que el hombre puede estar. El mundo es inhabitable en la medida en que movidos por esto, quizá medio en sueños, hemos actuado dejándonos llevar para que esa luz resplandezca. Actuamos orientados, necesitados de esa unidad. Inventamos lo necesario para estar en claro. O como ha dicho felizmente Rafael Dieste: la razón crea lo que el amor demanda.<br />
LA POESÍA, FUNDAMENTO DE LA CIUDAD. GABRIEL ZAID, 1963.Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-8924522718243279682016-12-23T11:05:00.000-06:002016-12-23T11:05:00.158-06:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>Brexit, FARC, Trump. 2016 será recordado como el año en que Democracia
colocó las balas en la ruleta rusa. El arma se había comprado tiempo
atrás; ahora Mundo siente en la boca el frío del cañón y en el dedo, el
calor del gatillo. Gira el barril del revólver.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-81303778985382583892016-12-20T04:57:00.000-06:002016-12-20T04:57:07.874-06:00<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Adiós, utopías del siglo XX. Hola, distopías del XXI. Este año es de
orfandad: de hacernos adultos a fuerzas; de tomar el timón, aunque no
sepamos hacer una amarra, porque los viejos grandiosos se nos van a la
Luna, despliegan sus alas y nos dejan en altamar. Ojalá sepamos leer el
astrolabio; ojalá haya un puerto; ojalá el barco resista, porque hay
nubes de tormenta y monstruos marinos acechan.</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-24728306314415726192016-12-18T18:54:00.000-06:002016-12-18T18:54:03.268-06:00<b>CONFESIÓN*<br /> -Ave María purísima.<br /> -Sin pecado concebida... Y sin placer, y sin amor, y sin caricias.<br /></b><br />
<b> *(Inventario del Crimen, de <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1040599626" href="https://www.facebook.com/geras.farias">Gerardo Farías</a>. Ed. Diablura, 2016)</b><span class="text_exposed_show"><br /></span>Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-38212326970675585632016-12-16T14:53:00.000-06:002016-12-16T14:53:02.418-06:00<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">METAMORFOSIS<br /> (Ramón Méndez Estrada)</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Yo fui un gusano y me encerré en mí mismo.<br /> En la tumba que fui forjé mis alas.<span class="text_exposed_show"><br /> El amor me llamó, me alzó a su gracia.<br /> Se calcinó mi rostro de ermitaño.</span></span><br />
<div class="text_exposed_show">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Era una luz tu amor, que me urgía al vuelo.<br /> Era una luz ardiente y afilada.<br /> Era estrella para estrellar mi sombra.<br /> Era astilla de luz, era una llama.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Me deslumbró en mi cripta: entré en tu halo,<br /> puse mi verso al borde de tu espada,<br /> me puse yo en tu centro: era de lumbre:<br /> en la casa del fuego me instalaba.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> En el incendio<br /> me vi gusano, mariposa, pasión, chispa con alas...<br /> No supe si ardía yo<br /> ni si era toda la luz tu llamarada.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> No he vuelto a verme desde entonces.<br /> No he vuelto en mí. Tan dos soy ya<br /> que me confundo: al llamarme te llamo,<br /> al llamarme llameas tu propio flanco.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Era de luz tu amor: es una llaga, un sol herido,<br /> un fuego autófago en mi cama.<br /> Me he consumido en ti, en ti se ha consumado<br /> mi volátil transcurso hacia la nada.</span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-58662498614122737662016-12-14T14:51:00.001-06:002016-12-14T14:52:59.346-06:00<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>A VECES UNO PIENSA EN LA MUERTE</b><br />(Margarita Paz Paredes)</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> A veces uno piensa en la muerte,<span class="text_exposed_show"><br /> sobre todo, a esa hora<br /> en que se va apagando<br /> el aullido del último perro de la noche,<br /> y no se sabe de qué sitio distante<br /> unos pasos helados<br /> resuenan en el alma<br /> con el eco insistente de un aviso.</span></span></span></div>
<div class="text_exposed_show">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Hace ya varias vigilias que algo temo<br /> y no es el miedo de la hora exacta,<br /> sino de los minutos que preceden<br /> envueltos en silencio<br /> y en soledad tenaz.<br /> Es inútil pedir un vaso de agua,<br /> porque nadie responde<br /> y porque nuestros pasos<br /> apagando y encendiendo las luces,<br /> bajan y suben por las escaleras<br /> y no existe ni siquiera un fantasma<br /> o un gato agazapado<br /> que los asuste y se detengan.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Entonces <br /> el espacio se toca<br /> como cuatro paredes aplastantes,<br /> como madera sorda,<br /> como tierra reseca. <br /> Y luego se reduce este espacio infinito,<br /> en que el frío se concentra <br /> como encerrado en una caja,<br /> y en que la voz, el grito, la llamada,<br /> se quedan congelados,<br /> porque no hay nadie a quién decirle<br /> ni siquiera: “Estoy triste”;<br /> porque de pronto la tristeza<br /> se vuelve una palabra tonta,<br /> como si fuera un trapo<br /> definitivamente inútil. </span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> En verdad, tengo miedo esta noche<br /> terriblemente silenciosa.<br /> Y este cuarto tan grande…<br /> Y tan breve mi lámpara…<br /> Me imagino que afuera<br /> las estrellas jugarán en su estadio luminoso.<br /> ¡Si pudiera atreverme<br /> a descorrer cortinas y salir a la luz…!<br /> Pero tal vez algo se oculta entre sus pliegues<br /> y me sorprenda inerme y desolada.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> ¡Y si fuera esta noche…!<br /> ¡Y si no hubiera tiempo<br /> de pronunciar los nombres más queridos…!<br /> Claro que lo que estoy contando<br /> es tan individual y tan absurdo,<br /> y además, la verdad, a nadie importa.<br /> Ya sé que uno debiera unirse<br /> a la alegría y al dolor colectivos<br /> y sentir que otras manos y otros pechos<br /> nos acogen;<br /> pero hoy estoy tan sola, tan amarga…</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> ¡Y si fuera esta noche…!<br /> Lo que me duele<br /> es tirar por la borda<br /> tanto sueño y amor acumulados,<br /> que se quedaron como en una cueva,<br /> buscando inútilmente una salida. </span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Ahora me pregunto:<br /> ¿cuál sería mi último deseo?<br /> Sentir sobre mi piel marchita,<br /> desmoronándose bajo la tierra,<br /> una humedad copiosa y repentina,<br /> como de tiernas aceitunas<br /> llover sobre mi abismo.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> ¡Ah!, pero el llanto</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> no es manantial ni es ojo de agua.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Muy pronto se evapora</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> y el olvido inmediato lo proscribe.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Bueno, entonces no quiero nada.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Después de todo en la vida es lo mismo. </span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> Es la noche profunda,</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> afuera, en el espacio abierto,</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> y aquí adentro,</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> en esta habitación del alma solitaria.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"> ¡Es la noche profunda y desolada!</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-77232777100042551362016-07-26T21:01:00.002-05:002016-07-26T21:08:37.564-05:00<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">PIEDRAS DE REPOSO<br /> ( María Auxiliadora Álvarez)</span></span></b></div>
<br />
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Todo lo que quiero decirte hijo Es que atravieses el sufrimiento</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si llegas a su orilla si su orilla te llega Entra en su noche</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">y déjate hundir</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">que su sorbo te beba que su espuma te agobie Déjate ir</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i> </i></span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i> </i><i>déjate ir</i></span></span></b>
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Todo lo que quiero decirte hijo Es que del otro lado del sufrimiento</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br />
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hay otra orilla</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">encontrarás allí grandes lajas <i>Una</i> de ellas lleva tu forma tallada</span> </span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">con tu antigua huella labrada Donde cabrás exacto y con anchura</span></span></b>
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">no son tumbas hijo son piedras de reposo</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">con sus pequeños soles grabados y sus rendijas</span></span></b></div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: left;">
<br />
<br />
<br /></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-82333304168358142332016-06-27T15:25:00.002-05:002016-06-27T15:25:39.546-05:00¿Y qué si el chico<br />
ocupa la moneda para droga?<br />
¿Y qué<br />
si la emplea para comprar un cigarro suelto<br />
o para estopa?<br />
¿A ti, qué? ¿En qué te ensucian sus versiones de irse,<br />
sus maneras de
evitarse,<br />
el transporte colectivo<br />
en el que sueña no estar rumbo a su cuarto de cemento?<br />
¿A ti qué<br />
si ocupa esa moneda para no ver a su padre<br />
cuando llega a
verlo?<br />
Si la gasta en comprarse<br />
invisibilidad o se emborracha<br />
antes, ¿a ti
qué?<br />
¿Le vas a dar trabajo?<br />
¿Le vas a borrar de los ojos los ojos de su
madres?<br />
¿Le vas a cambiar los huesos<br />
para que duerma más cómodo en las
calles?<br />
¿O sólo le vas a hablar de la multiplicación de los panes,<br />
y las ventajas
de llevar una cruz al cuello?<br />
¿Tú cómo te evitas? ¿Cómo evades tanta conciencia?<br />
¡Coño, dale la moneda y ya!<br />
<br />
----EA Quintero<br />
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-88499097962853445542015-12-30T20:14:00.000-06:002015-12-30T20:15:51.522-06:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>Nunca he tenido algo</b> </span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Tania Ganistsky</span></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Nunca he tenido algo<br />
que decir.<br />
La poesía es el síntoma<br />
de mi silencio.<br />
Algunas imágenes errantes<br />
como los tigres<br />
los caballos<br />
y las piedras<br />
flotan en el aire.<br />
Nada de esto pesa, pasa, aplaza.<br />
Las metáforas<br />
no concilian la distancia poética<br />
de dos abismos.<br />
El mar ha muerto.<br />
El desierto ha muerto.<br />
Lo sé porque una vez envenené<br />
a un caracol con sal<br />
y burbujeaba<br />
igual que este vertedero<br />
de palabras.</span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-18896848928687279662015-11-06T04:05:00.004-06:002015-11-06T04:05:55.714-06:00<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>NOVIAZGO</b><br />(David Huerta)</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Hay sangre debajo de esta piel, ¿lo recuerdas?<br /> Una sangre directa y calurosa. Hay un muro de palabras<br /> y un puño que toca unas rodillas que a su vez<span class="text_exposed_show"><br /> emblanquecen la noche con un temblor agudo y sacramental.</span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> ¿Lo recuerdas? Mi boca en tus cabellos y<br /> la mortal soledad que rodeaba.<br /> Los dos: solos.<br /> Amor mío,<br /> senda impura donde hundo estos dedos homicidas,<br /> clara mortaja de mi cuerpo desnudo, de mi cuerpo de ahorcado…</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Yo recuerdo la línea de tu cuerpo, las visibles<br /> Agrupaciones de tus dedos agarrando mi pelo, el sedoso<br /> y rendido abrazo de tu ansia. Recuérdame, esto te pido.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Si hubiera gritado, si hubiera yo gritado un lamento,<br /> si hubiera aullado al penetrarte, el sol habría<br /> aparecido en tu boca besada y penetrada.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Recuérdame, te pido. No soy ningún Ronsard, fui tu amante<br /> y al tocarte mi cuerpo se cubrió de canciones asesinas.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Hablamos muchas horas, estuvimos desnudos tantas horas<br /> y el arrullo de la droga nos cubría los brazos de amor.<br /> Yo dije que eras hermosa y tu dijiste que yo era hermoso. Vivimos<br /> a la manera de los náufragos, silenciosos y rodeados<br /> por el tumulto, por las muchedumbres que nos ignoraban.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> El cuerpo ignoró toda miseria, puso a su lado las armas<br /> e inició esta guerra dulcísima. Dije “te amo” como si en mi boca<br /> estuvieran cocinándose razas, conquistas, ejércitos enteros.<br /> Tú murmurabas como un sediento animal,<br /> como una desilusión que empezara a dejar de ser desilusión. Te amé,<br /> larva, casa de mi silencio, encendido peñasco, te amé en tu cuerpo<br /> y en tus presagios, hasta casi morir para que lo supieras…</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Estos milímetros de mí pesaron en tu pelo,<br /> estas dimensiones mías te asediaron y cuando lo quisiste<br /> fui tuyo hasta la molécula entintada de los minutos compartidos.<br /> Toqué tu cuello, tus tobillos, tus dedos.<br /> Fui tuyo, amor, camino, "turbia novia", virgen loca,<br /> perro de mi desdicha, nostalgia de mis lápices memoriosos.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> ¿Cómo te nombro, amor? Te llamo blanca piel, senos ardientes,<br /> muslos dolientes para mi cabeza de guerrero, entero mar<br /> donde se cumple esta caliente profecía, esta promesa…</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Mi amor, esta cintura. Este vientre donde tu cabeza reposó,<br /> estos músculos que supieron entregarte los salmos, los himnos<br /> y la dicha de estar desnudos, juntos, abiertos, fatigados.<br /> Novia, fui yo también tu novia. Yo fui tu compañía<br /> y deberás guardar este negro testimonio de mi desdicha para saber<br /> que existo, amor mío, centenar de demonios, apetecida cueva.</span><br />
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-88492363133805579382015-11-04T21:16:00.001-06:002015-11-04T21:16:26.742-06:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">(Poema de aire) </span> </span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span style="font-size: small;">David Meza</span></b></span></i><br /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span style="font-size: small;"><br /></span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span style="font-size: small;"> Mi vida. Mi vida no. Mi vida
nunca. Mi vida nunca fue un pájaro sangrando estambre por las alas. Mi
vida nunca llevó en el cráneo una corona de astillas. Mi vida nunca fue.
Mi vida no fue ni será mañana una mariposa apresada en las trenzas de
una chica. Mi vida no fue ni tampoco es hoy un viejo corazón de madera.
Nací el 24 de junio de un año que se rehusó a ser éste. Mi padre estaba
borracho de níquel y envuelto en aluminio. Mi madre me dio el nombre de
Rebeca, y me talló los ojos con arena. Mi madre me dio el nombre de
Rebeca, y me talló los ojos con arena. Tengo miedo. El miedo usa una
corona de estrellas. Hace 3 días soñé que mi padre me golpeaba. Hace 2
días soñé que mi madre me cosía la boca. No me reconozco. Miro el espejo
y encuentro a un ángel deshojando el mundo. Tengo el terrible deseo de
gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el
24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y
filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima
de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de
estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo
recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota.
Pienso que soy una niña que lleva por grillete las estrellas del mundo.
Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he
transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que
mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de
huesos. Pero no es así. Mi vida no es un pájaro de estambre, ni violeta,
ni rojo, ni verde, ni pluma, ni cieno, ni triste, ni roca, ni azulmente
roca, ni estambremente roca. Mi vida es una nota al pie de mi obra. Y
mi obra es un libro de geografía que se ha convertido en mariposa. Y mi
mariposa lleva polen y ríos sobre las alas. Nací el 24 de junio de
ningún año. Soy una mujer con 500 golondrinas dentro. No tengo recuerdos
de mi pueblo. Me estoy soñando. No tengo recuerdos de mi infancia. Me
estoy soñando. Mi vida nunca fue. He descubierto que la poesía es un
cuadro que se pinta sin usar pinceles, una danza que se baila sin usar
el cuerpo, un beso que se da sin usar los labios. He descubierto que la
poesía es un juego en el cual está prohibido seguir las reglas; que es
entender que tenemos el pecho lleno de musgo, de nieve, de agua, de
tierra y de semillas que florecen como soles; que la poesía es una
parvada de golondrinas despedazándote el cuerpo de adentro hacia fuera;
que la poesía es platicar con las palomas en el techo de las catedrales.
He descubierto, que quizá, incluso, la poesía es. Nací el 24 de junio
de mil novecientos madera y tres. Mi madre se rompió los dientes en el
parto. Fui arrojada a una cuna de paja. Tenía las uñas de los pies
azules y enrolladas como pergamino. Mi padre estuvo orgulloso de mi
sexo, hasta que descubrió que mi sexo era una constelación de girasoles.
Esta mañana he decidido escribir, no poesía, no tratados, no alfileres,
no escritorios, no mi vida o una novela, solo escribir. Solo tallarme
los ojos con la pluma, para ver al mundo lleno de rayones, y una de mis
lágrimas sea tinta.</span></b></span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-6412672163332192712015-10-27T02:51:00.003-06:002015-10-27T03:09:59.560-06:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">LADRÓN DE BICICLETAS</span></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"> (Vittorio De Sica, 1946. Italia)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"> Si le dan clic izquierdo y luego en "guardar vínculo/enlace como", la descargan a su computadora (algo más de 700 megas). Si es clic derecho, se reproduce online. Subtítulos en español:</span></div>
<br />
<a href="https://c4f41e2c3dfd6914b909af627df8887d616e9749.googledrive.com/host/0B37L0FkXFawkOV9QaWRzUnF2TXc/De_Sica.%20Ladrones_de_bicicletas.mp4"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>https://c4f41e2c3dfd6914b909af627df8887d616e9749.googledrive.com/host/0B37L0FkXFawkOV9QaWRzUnF2TXc/De_Sica.%20Ladrones_de_bicicletas.mp4</b></span></a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-zi-X5TCytnw/Vi88WtcgviI/AAAAAAAAAQM/Odh_cYTEBqw/s1600/el_ladron_de_bicicletas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-zi-X5TCytnw/Vi88WtcgviI/AAAAAAAAAQM/Odh_cYTEBqw/s320/el_ladron_de_bicicletas.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-1228682800912903792015-08-26T22:05:00.002-05:002015-10-17T22:25:35.886-05:00<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Subiré al cielo,</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span></b>
<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">le pondré gatillo a la luna</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span></b>
<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">y desde arriba fusilaré al mundo,</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span></b>
<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">suavemente,</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span></b>
<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">para que esto cambie de una vez.</span></span></b></div>
<div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> <span class="number-share-t"></span>
</span></span></b><br />
<div class="mod_estado" id="post-centro">
</div>
<b><span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">-Raúl González Tuñ</span>ón</span></span></b></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-45318949088649955212015-08-22T15:17:00.001-05:002015-08-22T15:18:15.713-05:00<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">El Universo es una perversa inmensidad hecha de ausencia. Uno está casi en ninguna parte. </span></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">-Alejandro Dolina</span></span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-79782222714475786622015-08-16T19:29:00.002-05:002015-08-16T19:29:32.567-05:00<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_4">
"La
novela es una meditación sobre la existencia vista a través de los
personajes imaginarios… Una novela es una larga pieza de prosa
sintética basada en un argumento con personajes inventados… Es la gran
forma de la prosa en la que el autor, mediante egos experimentales
(personajes), examina hasta el límite algunos temas de la existencia…
Una novela no afirma nada. Una novela busca y plantea interrogantes… La
estupidez de la gente procede de tener una respuesta para todo. La
sabiduría de la novela procede de tener una pregunta para todo… Cada
novela, quiéralo o no, propone una respuesta a la pregunta ¿qué es la
existencia humana y en qué consiste su poesía?"<br />
--Milan Kundera.</div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-70771453871469016172015-07-26T22:07:00.002-05:002015-07-26T22:07:17.336-05:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">UNA GOTA</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i>Dino Buzzati </i></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><strong></strong><span style="font-style: italic;"><br /><b><br /></b></span><b><span>Una
gota de agua sube por los peldaños de la escalera. ¿La oyes? Tendido en
mi cama, en la oscuridad, escucho su secreto viaje. ¿Cómo hace? ¿Salta?
Tic, tic, se oye con intermitencias. Después la gota se detiene, y
suele no dar señales de vida por todo el resto de la noche. Sin
embargo, sube. De escalón en escalón va subiendo, a diferencia de las
otras gotas que caen perpendicularmente, obedeciendo la ley de gravedad,
y al final hacen un pequeño chasquido, muy conocido en todo el mundo.
Ésta no: poco a poco va subiendo la espiral de la escalera del alto vecindario.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>No hemos sido nosotros, adultos, refinados,
sensibilísimos, quienes la hemos descubierto. Ha sido una criadita del
primer piso, pálida, pequeña criatura ignorante. Lo advirtió una noche,
muy tarde, cuando todos se habían ido ya a dormir. Al cabo de un rato
no pudo contenerse, dejó la cama y corrió a despertar a la patrona.</span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span></span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–¡Señora –susurró-, señora! </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–¿Qué pasa? –dijo la patrona despertándose
–. ¿Qué sucede? </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–Hay una gota, señora, una gota que viene subiend</span><span>o las escaleras.</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–</span></span></span>¿Qué?- preguntó aturdida la otra.</span></span></span><br /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–</span></span></span>¡Una
gota que sube los peldaños! </span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–</span></span></span></span></span></span>repitió la criadita, y casi se puso a
llorar. </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–Anda, anda –maldijo la patrona-, ¿estás loca? Vuelve a la
cama, ¡vuelve a tu cama, march! Has bebido, ésa es la cuestión,
desvergonzada. ¡Ya he visto por las mañanas faltante de vino en las botellas! Cretina asquerosa, si crees...</span></span></span><br /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>Pero
la muchachita había huido, ya estaba agazapada bajo las mantas. </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>“Vaya
a saber que se le habrá ocurrido a esta estúpida”, pensaba luego la
patrona, en silencio, habiendo ya perdido el sueño. Y escuchando
involuntariamente la noche que dominaba al mundo, también ella oyó el
extraño sonido. Una gota, en efecto, subía las escaleras.</span></span></span><br /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>Celosa
del orden, por un instante la señora pensó en salir a ver. Pero ¿qué
habría podido encontrar a la miserable luz de las lamparitas
ennegrecidas que colgaban de la baranda? ¿Cómo hallar una gota en plena
noche, con ese frío, en los peldaños tenebrosos?</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>En los días siguientes,
el rumor se esparció lentamente de familia en familia y ahora ya lo
saben todos en el edificio aun cuando prefieren no hablar, como si fuera
una necedad de la cual avergonzarse. Ahora, muchos oídos permanecen
tensos, en la oscuridad, cuando cae la noche para oprimir al género
humano. Y hay quien piensa en una cosa, hay quien piensa en otra.</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span> Algunas noches, la gota calla. Otras veces, en cambio, por muchas horas
no hace más que desplazarse, arriba, arriba, se diría que nunca va a
detenerse. Laten fuerte los corazones cuando el suave paso parece tocar
el umbral. Menos mal, no se detuvo. Oigan, que se aleja, tic, tic,
encaminándose hacia el piso de arriba. Sé sin lugar a dudas que los
inquilinos del entrepiso creen estar ya al resguardo. La gota –creen
ellos</span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>– </span></span></span>ya pasó delante de sus puertas y no tendrá ocasión de
molestarlos; otros, por ejemplo yo que estoy en el sexto piso, tienen
ahora motivo de inquietud, ellos ya no. Pero ¿quién les dice que en las
próximas noches la gota reemprenderá el viaje desde el punto a donde
había llegado, o en cambio no recomenzará desde el principio su camino,
iniciando el trayecto desde los primeros peldaños, húmedos siempre,
ennegrecidos por la basura acumulada? No, ni siquiera ellos pueden
considerarse seguros. A la mañana, saliendo de casa, se mira con
atención la escalera por si quedó algún rastro. Como era previsible,
nada, ni la más pequeña señal.</span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span> Y en la mañana, además, ¿quién sigue tomando en serio esta historia?
Al sol de la mañana el hombre es fuerte, es un león, aunque pocas horas
antes se acobardara. </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>¿O acaso los del entrepiso tendrán razón?
Nosotros, que al principio no oíamos nada y que nos considerábamos
inmunes, desde hace algunas noches también oímos algo. La gota está
todavía lejos, es verdad. Hasta nosotros sólo llega un repiqueteo
levísimo, eco triste a través de los muros. Sin embargo, es señal de
que está subiendo y de que se aproxima cada vez más.</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>Ni siquiera sirve
dormir en una pieza interna, alejada de la escalera. Más
vale oír ese ruido, antes que pasar las noches en la duda de si está o
no. Quien duermen en esas habitaciones recónditas a veces no logra
resistir, se desliza en silencio por los corredores y se queda inmóvil
en la antecámara, detrás de la puerta, con la respiración contenida,
escuchando. Si la oye, ya no se atreve a alejarse, esclavo de
indescifrables miedos. Mucho peor es cuando todo está tranquilo: en
este caso ¿cómo excluir que, apenas vuelto a acostarse, justamente
entonces, recomience el ruido?</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>Qué extraña vida, pues. Y no poder
reclamar, intentar soluciones ni encontrar una explicación que levante
los ánimos. Y no poder ni siquiera persuadir a los otros, los de las
otras casas, que no lo saben. Pero ¿qué puede ser esta gota?, preguntan
con exasperante buena fe. ¿Acaso un ratón? ¿Un sapito salido de los
sótanos? No, por cierto.</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>Y entonces –insisten</span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>–</span></span></span> ¿será acaso una alegoría?
¿Se pretende, digamos, simbolizar la muerte? ¿O algún peligro? ¿O el
paso de los años? Nada, señores, nada: es simplemente una gota, pero una gota que sube la escalera.</span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span>O más sutilmente ¿se pretende representar los
sueños y las quimeras? ¿Las tierras distantes y anheladas donde se
presume que está la felicidad? ¿Algo poético? No; absolutamente no. </span></span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span><b>¿O bien lugares más lejanos aún, en los confines del mundo, a los cuales
nunca llegaremos? Pero no, les digo, no es una broma, no hay doble
sentido. Por cuanto podemos ver solo se trata, ¡ay de mí!, de una gota de agua que de noche sube las escaleras. Tic tic, misteriosamente,
de escalón en escalón. Y por eso le tememos.</b> </span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span> </span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span> </span></span></span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-7769259959573289252015-02-28T23:04:00.000-06:002015-02-28T23:04:17.843-06:00<b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Se miente más de la cuenta por falta de fantasía: también la verdad se inventa.</span></b><br />
<div style="text-align: right;">
<i><b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Antonio Machado</span></b></i></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-40902142476513047052015-02-19T16:23:00.005-06:002015-02-19T16:26:36.808-06:00<div class="ContTitulo" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>ADENTRO DE MI VAGA SUPERFICIE</b></span></div>
<div class="ContTitulo" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i>Guadalupe Amor </i></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Adentro de mi vaga superficie</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
se revuelve un constante movimiento;</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
es el polvo que todo lo renueva,</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
destruyendo.</span>
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Adentro de la piel que me protege</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
y de la carne a la que estoy nutriendo,</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
hay una voz interna que me nombra;</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Polvo tenso.</span>
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Sé bien que no he escogido la materia</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
de este cuerpo tenaz, pero indefenso,</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
arrastro una cadena de cenizas:</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
polvo eterno.</span>
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Tal como yo han pasado las edades,</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
soportando la lucha de lo interno,</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
el polvo va tomando sus entrañas</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
de alimento...</span>
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
¡Humanidad, del polvo experimento!</span><br />
<br />Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-5055471735812073802015-02-09T12:50:00.000-06:002015-02-09T12:50:00.532-06:00<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">CIMMERIA </span></b><br />--<i>Robert E. Howard. </i>Trad. Cristina Macia.</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />Yo recuerdo<br />los bosques oscuros que cubrían los cerros sombríos;<br />la perpetua bóveda de nubes grises,<br />los turbios arroyos que bajaban silenciosos,<br />y los vientos que susurraban por los desfiladeros.<br /><br />De horizonte en horizonte,<br />de cerro en cerro, de ladera en ladera,<br />cubierta por árboles tristes,<br />asi era nuestra adusta tierra.<br /><br />Asi, cuando un hombre<br />trepaba a un pico escarpado<br />y oteaba,<br />solo veia el horizonte interminable,<br />de cerro en cerro,<br />de ladera en ladera,<br />todos ellos del mismo color.<br /><br />Tierra triste, que parecia reunir a los vientos,<br />nubes y sueños que rehuyen al sol,<br />las ramas agitadas por el viento solitario<br />y, por doquier, los bosques oscuros, olvidados por el palido sol;<br />que de los hombres arrancaba chatas sombras;<br />la llamaban Cimmeria,<br />tierra de Oscuridad y Noche.<br /><br />Fue hace tiempo, lejos de aqui.<br />He olvidado el nombre que me dieron los hombres.<br />El hacha y la lanza de punta de silex son como un sueño,<br />y las cacerias y guerras una sombra.<br /><br />Solo recuerdo la quietud de esa sombria tierra;<br />las nubes eternas sobre los cerros,<br />la media luz de los bosques eternos.<br />Cimmeria, tierra de Oscuridad y Noche profunda.</span>Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-79668324239082736632015-02-07T20:03:00.000-06:002015-02-08T02:48:58.867-06:00<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>SEÑOR DE LA DUDA<br /> </b><i>Juan Manuel Roca</i></span><br />
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<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Más que fe, dame un equipaje de dudas.<br /> Ellas son mi puente, mi afluente, mi oleaje.<span class="text_exposed_show"><br /> Venga a nos el Reino de lo Incierto.<br /> Mantén en vilo mis verdades,<br /> concebidas, muertas y sepultadas<br /> en los telares del olvido.<br /> Llévame por las arenas movedizas,<br /> dame a comer el pan de la derrota,<br /> a beber el agua del silencio.</span></span></div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: left;">
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<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">No hay timos ni trucajes:<br /> estoy herido y soy mi camillero.<br /> Sean las certezas cual palacios de nieve<br /> a los que alguien asedia con el fuego.<br /> Señor de la duda, si existieras,<br /> escucha la oración del descreído.</span></div>
Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-88068968599173934432015-02-05T20:01:00.003-06:002015-02-05T20:01:40.195-06:00<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA</b><br /> <i>Li Po</i></span><br />
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<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Tomo una botella de vino<br /> y me voy a beberla entre las flores.<span class="text_exposed_show"><br /> Siempre somos tres,<br /> contando a mi sombra y a mi amiga, la Luna.<br /> Cuando canto, la Luna me escucha,<br /> cuando bailo mi sombra también baila.<br /> Terminada la fiesta,<br /> los invitados deben partir.<br /> Yo, desconozco esa tristeza.<br /> Cuando marcho a mi casa,<br /> siempre somos tres,<br /> me acompaña la Luna y me sigue mi sombra.</span></span><br />
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Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5020815.post-20439506911622153262015-01-29T12:38:00.000-06:002015-01-29T12:38:00.117-06:00Pensaba que no había un paisaje pero<br /> hay un paisaje:<br /> En el vientre de mi hermana se gesta un niño.<br /> También podría decir que<br /> en la panza de mi hermana crece Blas,<span class="text_exposed_show"><br /> como un poroto en un frasco de dulce,<br /> entre algodones húmedos. Pero:<br /> -en el vientre de mi hermana se gesta un niño-<br /> suena más milagroso. Más medallita.<br /> Y que te crezca alguien nuevo,<br /> como el brote de un poroto entre algodones húmedos,<br /> es un milagro. Algo extraño. Magia blanca.<br /> Una brujería que algunas mujeres deciden ejercer.<br /> Ahora la internaron,<br /> y le pusieron suero para frenarlo a Blas,<br /> que quiere nacer sin pulmones.<br /> Si la llamás por teléfono te<br /> cuelga antes de que te<br /> despidas.<br /> Para quedarse llorando<br /> sin que puedas verla.<br /> Me pregunto por qué Blas,<br /> que ni siquiera tiene pulmones,<br /> angustia a su madre antes de tiempo.<br /> ¿Qué será de ella entonces,<br /> cuando él pueda llenárselos de humo?<br /> Con mi carita de buena, cuando salí<br /> también le hice angustia a la mía<br /> y presión en un ojo hasta que<br /> dejó de ver.<br /> Tuvieron que separarnos el partero y las enfermeras<br /> que la asistían.<br /> Del asunto las dos salimos malheridas:<br /> Ella con un ojo ciego<br /> y yo con un soplo en el corazón.<br /> Cuando lo cuento y me dicen: -Qué bajón-<br /> Me gusta responder:<br /> -No tanto, siempre quise tener<br /> una<br /> mamá<br /> pirata.<br /> -Un soplo-<br /> me decía ella<br /> -es tener aire en el corazón.<br /> Como un vientito-.<br /> En esa explicación nos reconciliábamos.<br /> Mariana, una nena vecina<br /> me porfiaba que un soplito es<br /> un agujerito en el corazón que te sangra.<br /> Al soplo le echaban la culpa<br /> de que me la pasara llorando como un chancho.<br /> Un chancho chiquitito, rosado, agradable, me imagino.<br /> De esos que no vale la pena carnear.<br /> De esos que cualquiera adoptaría<br /> una tarde<br /> en el parque,<br /> sin pensarlo mucho.<br /> Pero en vez de llevarme al parque<br /> me sacaban bajo un árbol<br /> para que solita se me quitara la maña de llorar.<br /> Y funcionó.<br /> Hay chanchos que si les acaricias la panza<br /> no pueden evitar quedarse dormidos.<br /> Qué bestia hermosa.<br /> Por eso Blas, a vos te digo:<br /> que de este lado se la pasa bastante bien.<br /> Te tocó mamá maestra, papá taxista.<br /> De hermana una gordita piola.<br /> Viven frente a la plaza, rodeados de terreno<br /> y les dieron el Procrear para un baño más, un agrandar la cocina<br /> y hacer una pieza donde<br /> pasarás como 18 años por lo menos.<br /> Así que tranquilo: Hay tiempo.<br /> De este lado se la pasa bastante bien<br /> pero tranquilo, disfrutalo.<br /> Porque por las noches, cuando esté oscuro,<br /> y zumbe por la ventana lo que anda en la calle<br /> y tu cuerpo esté echado entre almohadones,<br /> o abrazado a la espalda caliente de una mujer<br /> o de un hombre<br /> o de los dos,<br /> descubrirás:<br /> aquello que te mantiene despierto ya no interrumpe el sueño de nadie.<br /> Una sensación fundante volverá a vos,<br /> y extrañarás algo<br /> que te hará arrepentirte de haberte apurado tanto.</span><br />
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<b>-Marie Gouiric</b>Édgar Omar Aviléshttp://www.blogger.com/profile/06762269764943173808noreply@blogger.com0