R A S A B A D Ú

sábado, noviembre 04, 2006:

Y el Koala Pervertido nos trae lo que el llama un "divertimento" como página feliz del día de hoy:

http://gammatelier.free.fr/Main_Page.html
Édgar Omar Avilés // 11/04/2006 11:58:00 a. m.

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viernes, noviembre 03, 2006:

La canción feliz del día de hoy es:

http://rapidshare.com/files/1843470/Como_Perry_-_Magic_Moments.mp3
Édgar Omar Avilés // 11/03/2006 12:59:00 p. m.

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jueves, noviembre 02, 2006:

AÑORO
(letra y música de Albert Pla)

Añoro todo aquello que no tuve, lo que tuve retuve y eso no me lo quita nadie.
Añoro solamente lo que no vi ni en pintura, lo que no quise que ocurriera,
lo que olvidé por desidia, lo que no escuché por ciego;
echo de menos, me hace falta, lo que no viví ni en sueños.

Añoro, por ejemplo, no haberme follado a Marta,
pensando mientras tanto que me follaba a su hermana.
Y añoro a esa muchacha que jamás he conocido
y que espera ansiosamente el amor mío.
Y esa rayita y esa pastillita, que no tomé contigo aquella noche.
Me duelen los recuerdos por no haberte conocido,
ni amado ni violado en un confesionario.
Quién pudiera haber gozado de la luna y de tus besos,
en aquel acantilado dentro de un Cadillac rojo.

Y por cierto, se me olvidaba decir, se me olvidaba decir,
lo que te vine a pedir:
¿si quieres bailar conmigo esa canción tan bonita?
Aún no existe todavía pero es mi canción preferida.

Estoy triste voy de luto como si se hubieran muerto
esos seres tan queridos que fueron mis enemigos.
Me duele la cabeza, no me quito esa resaca
ayer me quedé en casa, no tomé ni una copita;
tampoco maté a nadie y eso que hay quien lo merece,
por pereza o por cobarde, nunca quise o nunca pude.

Y añoro esos zapatos que no tuve,
mis pies pisan descalzos pues yo siempre ando desnudo.
Y eso que nunca me pinté con purpurina todo el cuerpo,
ni me subí a ese campanario pa' gritarle al sol y al viento:
¡me cago en la madre que parió a esos mamones, xixarel-los
que me están chingando la existencia!

Y añoro no haber muerto cada día,
cuando llegue la muerte yo no sabré qué hacer con ella.
A lo mejor la palmo y resucito siendo un cerdo,
me olvido de que existo y así no echaré nada de menos.
Engordaré deprisa en el corral de las mentiras,
comeré lo que me echen como cualquier cerdo bueno,
hasta que un día el granjero se me lleve al matadero
y convierta en embutidos mis recuerdos más grasientos.
Entonces piensa en mí, recuérdame amor mío,
cada vez que te tomes una tapita de chorizo.
Édgar Omar Avilés // 11/02/2006 04:28:00 p. m.
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CUARTA CANCIÓN DE LOS NIÑOS DEL OESTE
(Alberto Trejo)

Juego con la muerte, padre,
Juego con la muerte.
Tú me la diste, padre,
Juego a verte.
Édgar Omar Avilés // 11/02/2006 04:21:00 p. m.

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martes, octubre 31, 2006:

HORA SIN TIEMPO
(Álvaro Menén Desleal)

Un pasajero a otro:

—Disculpe, caballero, mi reloj se ha parado. ¿Qué hora tiene usted?

—Oh, lo siento; el mío se paró también.

—Por casualidad...¿a las 8.l7?

—Sí, a las 8.l7.

—Entonces ocurrió, realmente.

—Sí, a esa hora.
Édgar Omar Avilés // 10/31/2006 09:54:00 a. m.
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DE LAS TRES HERMANAS

(Eliseo Diego)

Eran tres viejecitas dulcemente locas que vivían en una casita pintada de blanco, al extremo del pueblo. Tenían en la sala un largo tapiz, que no era un tapiz, sino sus fibras esenciales, como si dijésemos el esqueleto del tapiz. Y con sus pulcras tijeras plateadas cortaban de vez en cuando alguno de los hilos, o a lo mejor agregaban uno, rojo o blanco, según les pareciese. El señor Veranes, el médico del pueblo, las visitaba los viernes, tomaba una taza de café con ellas y les recetaba esta loción o la otra. “¿Qué hace mi vieja?” -preguntaba el doctísimo señor Veranes, sonriendo, cuando cualquiera de las tres se levantaba de pronto acercándose, pasito a pasito, al tapiz con las tijeras. “Ay —contestaba una de las otras— , qué ha de hacer, sino que le llegó la hora al pobre Obispo de Valencia”. Porque las tres viejitas tenían la ilusión de que ellas eran las Tres Parcas. Con lo que el doctor Veranes reía gustosamente de tanta inocencia.

Pero un viernes las viejecitas lo atendieron con solicitud extremada. El café era más oloroso que nunca, y para la cabeza le dieron un cojincito bordado. Parecían preocupadas, y no hablaban con la animación de costumbre. A las seis y media una de ellas hizo ademán de levantarse. “No puedo —suspiró recostándose de nuevo. Y, señalando a la mayor, agregó —:Tendrás que ser tú, Ana María.

Y la mayor, mirando tristemente al perplejo señor Veranes, fue suave a la tela, y con las pulcras tijeras cortó un hilo grueso, dorado, bonachón. La cabeza de Veranes cayó enseguida al pecho, como un peso muerto.

Después dijeron que las viejecitas, en su locura, habían envenenado el café. Pero se mudaron a otro pueblo antes que empezasen las sospechas y no hubo modo de encontrarlas.

Édgar Omar Avilés // 10/31/2006 09:39:00 a. m.
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