R A S A B A D Ú

lunes, octubre 28, 2013:

 LA CANCIÓN DE CUNA DEL HOMBRE ELEFANTE
(Óscar Luviano)

Me hubiera gustado que la última pelea de mi padre fuera con el Hombre Elefante,
y que todo contra lo que mi padre combatió
fuera así: temible, deforme, tierno y babeante.
Que mi padre hubiera demolido a golpes a ese simulacro,
a esa carne como un Titanic aplastado por el puño de Dios.
Y que, papá, los policías que te hallaron no hubieran vaciado tus bolsillos,
ni los empleados de la funeraria huyesen con tus rosas,
mientras nosotros desatornillábamos manijas y adornos del ataúd
(y es que no cabías en el nicho,
nunca hubo espacio suficiente en el mundo,
y amaste en la forma de un gigante encogido
a las cosas pequeñas, a la gente indefensa,
a los que lloraban con una medalla de bronce en el pecho).

Me hubiera gustado, Señor, que el Hombre Elefante hubiera sido todo su cortejo
con la cabeza gacha, la enorme garra derecha (un guante de carne) con un ramo de flores
y los ojos vidriosos de quien ya no sabe cuál es su lugar en el mundo.
Eso sí: con un carrito de lata en su otra mano, la humana.
¿Cuál es el lugar de los monstruos con mi padre muerto, Señor?
¿A quién llamaremos para poner e su sitio a sicarios y decapitadores?
Él, señor, con su puño asesino, levantaba hasta el sol a sus nietos;
él con su hambre de sangre, amó sólo a una mujer;
él, con su mirada de tigre, me llevó a través de las Mansiones de la Miseria,
y me dijo "Esto es una fiesta, esto es la vida, este es el Mundo",
y me dijo "Estos páramos de polvo son de polvo, pero están libres de monstruos:
ese polvo es lo que queda de ellos, lo que dejé de ellos".
Allá en el fondo, en el último rincón de la fiesta, el Hombre Elefante
rueda un coche de lata sobre la mesa,
y canta su canción de cuna
que se parece tanto a la cuenta de protección.

Me hubiera gustado, ángeles de mierda, que conociesen a mi padre.
Siempre ganó por knock out al Hombre Elefante, desde la primera vez que lo encontró.
Como era de esperarse, pues ustedes no disponen ni una piedra de este mundo,
una mañana, mi padre niño abrió la puerta y ahí estaba,
en la casa frente a la suya:
el Hombre Elefante, tan lejano de las charcas africanas donde sería
solamente un portento más,
y en cambio cubierto por el polvo quemado de El Mármol, Guanajuato,
cubierto por las babas que el peso de su cabeza imposible le impedía convertir en palabras.
Sin su ayuda, ángeles
(suyo es el canto de las cacatúas, suya es la inutilidad del Verbo),
la mirada de mi padre niño con un coche de latón en las manos
encontró la media mirada del Hombre Elefante Niño.
¿Resonaron sus trompetas? ¿Por lo menos una campana? ¿Soplaron en el polvo?
El polvo de la calle se levantó entre mi padre niño y su retador, sin su ayuda,
en este mundo, ángeles, donde nada se mueve bajo vuestras órdenes.

Me hubiera gustado, Señor que escuchases la canción de cuna del Hombre Elefante.
La cantaba entonces, en ese ring de polvo rodeado por un río moribundo,
apenas unos acordes imposibles de recordar y descifrar,
pero tan parecidos a la cuenta de protección,
pues en cuanto el monstruo calló
mi padre niño supo que el combate había comenzado.
Esta vez no era el puño de mi abuelo sino un monstruo que con su único ojo
reclamaba su cochecito de lata.
Hubo una larga pausa, ese espacio donde los botines realizan su danza especulativa,
y se mide al oponente, y se decide en dónde y cuándo golpear,
a cuántos golpes del upper cut estamos.
¿Qué vas a saber de eso, Señor? Tu matas y salvas con el aliento,
como los ebrios y las moscas.
Es probable que no sepas que es un puño ni un hombre bueno.
Te lo digo, Señor:
La cabeza del Hombre Elefante no es un puño,
y mi padre siempre supo que los hombres buenos golpean primero.
No dejan que el malo levante la cabeza, no dejan que la mala hierba crezca,
no dejan que el fruto se pudra.
(Quizá tu problema, Señor, es sólo una falta de aptitudes para la jardinería.)
Y mi padre niño golpeó primero al Hombre Elefante.

Me hubiera gustado, Virgencita, que no hubieras hecho de mi padre ni un boxeador ni un electricista,
sino un millonario, y así habrías visto (con tus ojos de obsidiana, que nada ven, que todo cortan)
cómo se hubiera desprendído del oro, del dinero, de los autos,
antes de que lo matases y lo desprendieses del tiempo, de su obligado pulque,
de la espera de sus gatos.
Habrías entendido entonces, desde tu alma pintada con flores marchitas,
el movimiento de mi padre:
¿Por qué entregó el carrito de lata del Hombre Elefante?
Por que esa es la victoria de los hombres buenos, así se reduce a los monstruos al polvo.
No es el tributo ni la gloria, que tanto te sobran entre el humo de los sirios.
No es la furia, es el golpe aniquilador en la ternura.
Es el sudoroso desprendimiento, es el vacío que nos refulge en los puños abiertos
cual caída de agua clara.
Es tanta vela que te ciega, Virgencita.

Me hubiera gustado, Señor, que concedieses a mi padre la revancha contra el Hombre Elefante.
Montaremos un ring entre legiones de perros callejeros, y le construíremos
con los fierros de puesto de tianguis, torpemente, sin amor ni piedad,
de la forma en que armaste a cada Hombre Elefante.
Mi padre avanzará de nuevo sobre un piso hecho de bolsas de plástico, marejadas
rutilantes de logos de supermercado y farmacias.
Los guantes refulgentes,
en los labios de mi padre los de mi madre, y los míos, y los de su hija
y los de sus nietos, y los de sus amores secretos.
Mi padre avanzará hacia el Hombre Elefante
como esa multitud contrahecha que ambos son,
y el monstruo, sentado en su banco, con un coche de lata en su regazo,
va a cantar su canción de cuna: la cuenta de protección de todos los hombres.
Y yo, Señor, antes de tocar la campana que marque nuestro último asalto, voy a contar.
Y cuanto he descrito va a ocurrir: mi padre va a estar de pie, victorioso,
sobre este páramo de polvo,
en donde le queda tanto de que desprenderse (todo cuanto tú te niegas a dar).
Y va a ser a la cuenta de tres.

Uno...

Dos... 


Édgar Omar Avilés // 10/28/2013 02:05:00 p. m.

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jueves, octubre 24, 2013:

EL ÁRBOL DE LOS AHORCADOS

Ana María Shua 

El árbol de los ahorcados da fruto varias veces por año. Después de la cosecha, se siembran los frutos enteros, como si fueran semillas, en tierra profunda. Si nos limitáramos a generalizar otros fenómenos que suceden en el planeta, podríamos suponer que crecerá en el lugar otro árbol de ahorcados. Sin embargo, después de un tiempo variable (lo he comprobado en mis periódicos viajes a la Tierra) suelen surgir de la tierra unas losas de piedra, menos efímeras que los vegetales o animales pero incapaces de reproducirse. Es normal que sean estériles las especies híbridas, como en el caso de las mulas.

Édgar Omar Avilés // 10/24/2013 07:20:00 a. m.
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martes, octubre 22, 2013:

LOS POBRES
(Roberto Sosa)

Los pobres son muchos
y por eso
es imposible olvidarlos.

Seguramente
ven
en los amaneceres
múltiples edificios
donde ellos
quisieran habitar con sus hijos.

Pueden
llevar en hombros
el féretro de una estrella.

Pueden
destruir el aire como aves furiosas,
nublar el sol.

Pero desconociendo sus tesoros
entran y salen por espejos de sangre;
caminan y mueren despacio.

Por eso
es imposible olvidarlos.

Édgar Omar Avilés // 10/22/2013 12:25:00 p. m.

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