R A S A B A D Ú

viernes, noviembre 06, 2015:

NOVIAZGO
(David Huerta)

Hay sangre debajo de esta piel, ¿lo recuerdas?
Una sangre directa y calurosa. Hay un muro de palabras
y un puño que toca unas rodillas que a su vez
emblanquecen la noche con un temblor agudo y sacramental.
¿Lo recuerdas? Mi boca en tus cabellos y
la mortal soledad que rodeaba.
Los dos: solos.
Amor mío,
senda impura donde hundo estos dedos homicidas,
clara mortaja de mi cuerpo desnudo, de mi cuerpo de ahorcado…
Yo recuerdo la línea de tu cuerpo, las visibles
Agrupaciones de tus dedos agarrando mi pelo, el sedoso
y rendido abrazo de tu ansia. Recuérdame, esto te pido.
Si hubiera gritado, si hubiera yo gritado un lamento,
si hubiera aullado al penetrarte, el sol habría
aparecido en tu boca besada y penetrada.
Recuérdame, te pido. No soy ningún Ronsard, fui tu amante
y al tocarte mi cuerpo se cubrió de canciones asesinas.
Hablamos muchas horas, estuvimos desnudos tantas horas
y el arrullo de la droga nos cubría los brazos de amor.
Yo dije que eras hermosa y tu dijiste que yo era hermoso. Vivimos
a la manera de los náufragos, silenciosos y rodeados
por el tumulto, por las muchedumbres que nos ignoraban.
El cuerpo ignoró toda miseria, puso a su lado las armas
e inició esta guerra dulcísima. Dije “te amo” como si en mi boca
estuvieran cocinándose razas, conquistas, ejércitos enteros.
Tú murmurabas como un sediento animal,
como una desilusión que empezara a dejar de ser desilusión. Te amé,
larva, casa de mi silencio, encendido peñasco, te amé en tu cuerpo
y en tus presagios, hasta casi morir para que lo supieras…
Estos milímetros de mí pesaron en tu pelo,
estas dimensiones mías te asediaron y cuando lo quisiste
fui tuyo hasta la molécula entintada de los minutos compartidos.
Toqué tu cuello, tus tobillos, tus dedos.
Fui tuyo, amor, camino, "turbia novia", virgen loca,
perro de mi desdicha, nostalgia de mis lápices memoriosos.
¿Cómo te nombro, amor? Te llamo blanca piel, senos ardientes,
muslos dolientes para mi cabeza de guerrero, entero mar
donde se cumple esta caliente profecía, esta promesa…
Mi amor, esta cintura. Este vientre donde tu cabeza reposó,
estos músculos que supieron entregarte los salmos, los himnos
y la dicha de estar desnudos, juntos, abiertos, fatigados.
Novia, fui yo también tu novia. Yo fui tu compañía
y deberás guardar este negro testimonio de mi desdicha para saber
que existo, amor mío, centenar de demonios, apetecida cueva.

Édgar Omar Avilés // 11/06/2015 04:05:00 a. m.

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miércoles, noviembre 04, 2015:

(Poema de aire)  

David Meza

Mi vida. Mi vida no. Mi vida nunca. Mi vida nunca fue un pájaro sangrando estambre por las alas. Mi vida nunca llevó en el cráneo una corona de astillas. Mi vida nunca fue. Mi vida no fue ni será mañana una mariposa apresada en las trenzas de una chica. Mi vida no fue ni tampoco es hoy un viejo corazón de madera. Nací el 24 de junio de un año que se rehusó a ser éste. Mi padre estaba borracho de níquel y envuelto en aluminio. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Tengo miedo. El miedo usa una corona de estrellas. Hace 3 días soñé que mi padre me golpeaba. Hace 2 días soñé que mi madre me cosía la boca. No me reconozco. Miro el espejo y encuentro a un ángel deshojando el mundo. Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una niña que lleva por grillete las estrellas del mundo. Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de huesos. Pero no es así. Mi vida no es un pájaro de estambre, ni violeta, ni rojo, ni verde, ni pluma, ni cieno, ni triste, ni roca, ni azulmente roca, ni estambremente roca. Mi vida es una nota al pie de mi obra. Y mi obra es un libro de geografía que se ha convertido en mariposa. Y mi mariposa lleva polen y ríos sobre las alas. Nací el 24 de junio de ningún año. Soy una mujer con 500 golondrinas dentro. No tengo recuerdos de mi pueblo. Me estoy soñando. No tengo recuerdos de mi infancia. Me estoy soñando. Mi vida nunca fue. He descubierto que la poesía es un cuadro que se pinta sin usar pinceles, una danza que se baila sin usar el cuerpo, un beso que se da sin usar los labios. He descubierto que la poesía es un juego en el cual está prohibido seguir las reglas; que es entender que tenemos el pecho lleno de musgo, de nieve, de agua, de tierra y de semillas que florecen como soles; que la poesía es una parvada de golondrinas despedazándote el cuerpo de adentro hacia fuera; que la poesía es platicar con las palomas en el techo de las catedrales. He descubierto, que quizá, incluso, la poesía es. Nací el 24 de junio de mil novecientos madera y tres. Mi madre se rompió los dientes en el parto. Fui arrojada a una cuna de paja. Tenía las uñas de los pies azules y enrolladas como pergamino. Mi padre estuvo orgulloso de mi sexo, hasta que descubrió que mi sexo era una constelación de girasoles. Esta mañana he decidido escribir, no poesía, no tratados, no alfileres, no escritorios, no mi vida o una novela, solo escribir. Solo tallarme los ojos con la pluma, para ver al mundo lleno de rayones, y una de mis lágrimas sea tinta.

Édgar Omar Avilés // 11/04/2015 09:16:00 p. m.
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